Guardias de Corps, diciembre 2012

The sun comes up...

Incendiario!!!

Tres pistas de por qué paso tan poco por aquí últimamente...

You're my last breathe

You're a breathe of fresh air to me 
I'm empty 
So tell me you care for me 

You're the first thing 
And the last thing on my mind 
In your arms I feel 
Sunshine 

"Quienes emprenden la aventura psicoanalítica...

... son aquellos que desean delimitar los continentes desconocidos, los terrae incognitae de su mente. Los individuos que se embarcan en una expedición de este tipo lo hacen con la esperanza de que sus descubrimientos les permitan sacar provecho de la aventura de la vida, y afrontar mejor las tormentas y las contrariedades que todo individuo, inevitablemente, conoce." Joyce McDougall.
En la imagen, otro experto en viajes iniciáticos y aventuras vitales. Resulta que usamos el mismo modelo de gallumbos...

Qué gran tema...

... y muchas gracias a mi nuevo suministrador de documentación epatante y bizarra!

Ventajas de dar paseos vespertinos con la Maga...

That smile on your face as you awake...

... it just makes my heart ache.

Preciosa portada de Adrian Tomine para un recopilatorio de Luna.

Se acaba el verano...

  ... y ha sido un buen verano! Aunque empezara con tropezones y taponazos. Y es que a medida que avanzaba, me iba dando cuenta de que aunque esperaba la vuelta al análisis, no la necesitaba con urgencia como otros años; parece que empiezo a disponer de las herramientas dentro de mí; o a saber cómo usarlas.
El caso es que el último mes y pico ha sido estupendo; para el recuerdo quedan las comidas formando parte de familias numerosas elegidas por mí; los baños desnudo en el mar; los largos en mi lujosa piscina gaditana; la ilusión del inicio de nuevas amistades...
Y ahora, vuelta a un trabajo que me encanta y a otra familia, la de mis compañeros y amigos. Vamos, que sé que soy afortunado; o quizá la fortuna se busca... ¡Ah, y hoy Irene me ha enseñado cómo hace pis solita! Ese chorrillo sonaba a gloria...

Vida de rico...

Es lo que he llevado durante la última semana, queridos. No por la estupenda piscina de aquí abajo, en la que cada mañana temprano nadaba media hora. Ni por las maravillosas playas sin una sola tumbona adonde acudía la gente con sus perros y se bañaba cada uno como le salía del mismísimo. Tampoco por las carreras y rutas bajo el espectacular pinar que es el parque natural de la Breña. Ni siquiera por la sensacional comilona en la playa de Bolonia, con su paisaje marciano...
Vida de rico porque he estado una semana olvidado de crisis y de supercopas. Rodeado de unos amigos estupendos, acogedores, llenos de buen humor y autenticidad. Cómo he disfrutado, joder...

El final perfecto para una noche de farra. Jóvenes, omnipontentes e inmortales.

Y uno de estulticia

Mientras fuera nos cocíamos a más de treinta grados, estos señores tan guay nos miraban desde detrás de sus gafas de pasta embutidos en abrigáncanos y jerseys de lana...

Dos ejemplos de creatividad

 Un estanco en la calle Nicasio Gallego, con toda la fachada forrada de pizarra y unos maravillosos dibujos del... propietario?

Un anuncio en la fachada de un sephora, o un top shop, o una cosa de esas, y el proceso de customización a que se ha sometido a la modelo...

"La densidad de tramas y la credibilidad de los personajes de Born Again parece presagiar la ficción audiovisual del siglo XXI.

Es un drama polifónico como Los Soprano o The Wire que no concluye -y esto es algo insólito en el cómic de superhéroes de todos los tiempos- con un enfrentamiento físico con el villano. Matt Murdock devuelve a Kingpin los golpes recibidos en la misma moneda en que los ha cobrado: a través del escándalo, a través del rastro de contactos corruptos y «la pista de papel»: todo está conectado. Al fin y al cabo, Kingpin es inmune al daño físico, como es inmune a la moral. Sólo le afecta la economía. Como el gángster descrito por Enzensberger, es el mafioso como manifestación del capitalismo. En un sentido estricto, Kingpin ni siquiera es el mal. Es el sistema. 

Por eso, el héroe sólo puede ser un rebelde antisistema, un individuo que se niega a someterse al compromiso. Foggy Nelson es contratado por Kingpin, Matt Murdock pierde la licencia de abogado, es decir, el permiso para operar dentro del sistema. Pero al perderla, gana. Es la herencia del objetivismo de Ayn Rand que le llegó a Miller a través del Spiderman de Steve Ditko."

Extracto de un artículo de Santiago García a propósito de la obra maestra de Frank Miller y David Mazzuchelli. El texto completo, AQUI

"That´s why MI AMOR deserves...

... a TUNA PAELLA surprise!!!"



Unos cuantos spots, igualmente epatantes, AQUI.

"-Yo iré de bandido -interrumpió Tupman.

-¿Cómo? -dijo el señor Pickwick con repentino sobresalto.
-De bandido -repitió Tupman con suavidad.
-¿No me irá a decir -dijo el señor Pickwick, observando con solemne fijeza a su amigo-, no me irá a decir, Tupman, que su intención es ponerse una chaqueta verde de pana, con una cola de dos pulgadas?
-Esa es mi intención -replicó con calor Tupman-. ¿Y por qué no?
-Porque, señor Tupman -dijo el señor Pickwick, muy alterado-, porque usted es demasiado viejo.
-¡Demasiado viejo! -exclamó Tupman.
-Y si eso no es bastante motivo para objetar -siguió el señor Pickwick-, porque está usted demasiado gordo.
-Señor Pickwick -dijo el señor Tupman con el rostro encendido de rojo-, eso es un insulto.
-Señor Tupman -replicó el señor Pickwick en el mismo tono-; no es ni la mitad de insulto para usted que lo que sería para mí verle en mi presencia con una chaqueta de pana verde de dos pulgadas de cola.
-Señor Pickwick -dijo Tupman-, ¡es usted un grosero!
-Señor Tupman -dijo Pickwick-, ¡usted también!"

A este señor, en cambio, le sentaba estupendamente la chaqueta de pana verde con dos pulgadas de cola...

Nueva entrega de El Comidista

"Lucía: Llámame lo que quieras, pero creo que hay una secta culinaria de personas que anteponen las tijeras por encima de todo. Creí que era algo normal de mi abuela, guapa segoviana de 88 años, y su momento antropolófico de cortar el lechazo navideño, pero me equivoqué: el tema este del Club de la Tijera va más allá. El otro día, una compañera de trabajo, joven y gallega, me preguntó (así, en toda la cara) que cómo cortábamos los madrileños el pulpo que llamamos "a la gallega", que si lo hacíamos con tijeras. Tengo la curiosidad de saber si cortar con tijera los ingredientes de los platos típicos le da mejor sabor o es sólo un cuento de fetichismo. Creo que tiene que ver con el sobeteo, pero también dependerá de lo que hayas tocado antes, ¿no?

Querida Lucía, no entiendo muy bien todo esto que me cuentas, pero yo creo que tu amiga "joven y gallega" te está tirando los trastos. La tijera o tijereta es una práctica sexual lésbica muy conocida, aunque por lo que dices al final del sobeteo me da que todo esto no te pilla de nuevas, ¡picaruela! Claro, con lo de "la secta de personas que anteponen las tijeras por encima de todo" te estás refiriendo al bar de ambiente de tu barrio. Mujer, ¡que ya no hace falta hablar en clave, que los tiempos en que quemaban a los homosexuales ya pasaron! ¿Y tu abuela de 88 años también es lesbiana? Me declaro refans de tu familia. Respecto a la duda estrictamente culinaria, las majaderías con las que venís a este consultorio se superan cada semana. ¿Qué demonios tendrá que ver el sabor de un alimento con que lo hayas cortado con tijeras o cuchillo? Otra cosa es que sea más cómodo operar con una herramienta o con la otra. Ah, y te felicito por lo de momento "antropolófico": desde los tiempos en los que como empleado de Chueca.com tenía que lidiar con gayers analfabetos que escribían "homófogo" o incluso "homófugo", no había leído nada mejor."

"Debo crear un sistema o ser esclavo del de otro hombre"

William Blake.

Bizarría insular

Como todos los años, he pasado parte de mis vacaciones visitando a mi querida Luci y su perra Troy, en Mallorca, esa isla con calas paradisíacas, aguas azul cobalto, contrastes vertiginosos entre sierras y playas, y... Y el kitsch más imposible y arrebatador!
¿Dónde, si no en Mallorca, podríamos encontrar el anuncio de una parrilla mostrando una reunión de pobrecillos animales de toda especie y condición alrededor del criminal artefacto, ajenos a su inmediata suerte? ¿Dónde, si no en la parroquia del Puerto, se atreverían a anunciar un club de lucha grecorromana con la estampa de dos niños en plena y calenturienta llave de tedoycontóloquetengo? Repetid conmigo: ¡Viva el wrestling isleño! ¡Viva el peplum parroquial! ¡Vivan las ostras y los caracoles!

"Hay pocos momentos en la existencia de un hombre...

... en que este experimente tan lamentable angustia y encuentre tan escasa conmiseración caritativa como cuando va en persecución de su propio sombrero. Para alcanzar un sombrero se requiere mucha frialdad y un grado especial de discernimiento. Uno no se debe precipitar, pues lo pisará; no debe caer tampoco en el extremo opuesto, pues lo perderá por completo. El mejor modo es mantenerse gentilmente a la altura del objeto de la persecución, ser prudente y cauteloso, acechar bien la oportunidad, pasar poco a poco por delante de él, y entonces dar un ataque rápido, agarrarlo por el ala y encajarlo firmemente en la cabeza; todo este tiempo sonriendo agradablemente, como si uno considerara que es una broma tan buena como cualquier otra". Como si nada, Dickens retrata a través de pequeños gestos y anécdotas los entresijos, miserias y grandezas de la naturaleza humana. A ver quién no se ha sentido alguna vez en situación tan ridícula como la narrada más arriba. La imagen corresponde a la trastienda de la que siempre ha sido una de mis películas favoritas, y que también tiene una escena memorable en la que juega un papel fundamental un sombrero. No-premio al que adivine de qué clasico se trata...

El destino en forma de bote de gel de ducha...

Mis vacaciones mallorquinas de este año han venido con accidente doméstico incorporado. En una carambola que entra de lleno en ese cruce entre lo bizarro y lo kitsch en que se encuadra a veces la novela de mi vida, el otro día casi me salto un ojo con un bote gel que salió disparado de mi mano cual flecha del destino y me aporreó de lleno en el ojo izquierdo (abierto). Total, carrera a las urgencias del centro de salud, de ahí al hospital de Palma, úlcera en córnea que afecta a pupila e iris y ojo tapado durante 24 horas. Y dijo la oftalmóloga que he tenido suerte, y sólo voy a tener que tratarme con una pomada durante 20 días y esperar a que cicatrice...
Vino el incidente a poner la puntilla a reincidencias y errores repetidos últimamente. O vino a pararme, como ya han venido otros "accidentes" a pararme otras veces en mi historia reciente. Total, la pregunta sería si estos eventos "fortuítos" son tal, o los vamos escribiendo a (in)conciencia en nuestras biografías. El señor F. tendría mucho que decir al respecto...

¿Está usted entre los "privilegiados"...

... a los que los pistoleros del Congreso han robado en sus narices otro 7% de su sueldo, esta vez con la burda estratagema de "retenerle" la paga de navidad? ¿O quizás se encuentra entre los afortunados autónomos que, a partir de ya van a tener que entregar al fisco el 21% de lo que ganen en vez del 15? ¿Tal vez forma usted parte de los agraciados parados que a partir del sexto mes, donde cobraban 60, ahora van a cobrar 50? En cualquier caso, seguro que forma parte del montante de los que, cuando vaya a arreglarse la melena, notará que la minuta ha ascendido, paralelamente a la bajada de sus ingresos. Notará también, querido lector, que si algún día se le ocurre cometer el dispendio de meterse a una sala de cine (ay, amigo, esa tendencia a vivir por encima de sus posibilidades...), una entradita de nada, así a pelo, puede costarle la friolera de... 10 euritos de nada!!!
Todo sube, queridos, todo sube: los espectáculos, la pelu, los sueldos de los cosejeros del ibex 35, el salario de los altos cargos del gobierno regional manchego... Así son la vida y la inflación, el fmi, la troika, la banca y la madre que los parió. Pero tranquilos; si necesitáis un bálsamo, un consuelo, un poco de dulzura y comprensión en estos tiempos de zozobra y desespero, siempre podéis PINCHAR AQUI...
Por cierto; las fotos fueron tomadas el jueves pasado en la calle Génova. La primera, a las siete de la tarde; eran unos funcionarios de los cercanos juzgados que se fueron de forma espontánea y poco organizada a la sede del PP a gritar su indignación. La segunda, una hora después; la concurrencia se había multiplicado por cinco; había bomberos, policías de paisano, personal de los ministerios... Al día siguiente, volvieron; y ya eran miles; y hubo hostias, pero eso ya está en la PRENSA (en alguna, por lo menos...)

Pues eso

La instantánea fue tomada el viernes por la mañana, en un paseo con la Maga camino del Dos de Mayo. Ha sido un fin de semana relajante, reconstituyente, de cuidarme. He vuelto a darme otro chapuzón privilegiado (dos, para ser exacto), esta vez en la recién inaugurada piscina cubierta de las Escuelas Pías, a escasos cinco minutos de mi casa, lo que en Madrid es un auténtico lujazo. Está en una tercera planta, y mientras te pones en remojo puedes ver las azoteas de la Villa y Corte...
Me ha dado tiempo además, como os digo, a paseos con mi perro, balsámicas sesiones de diván, cafés con Dickens, un par de cenas en inmejorable compañía, unas cañas con lo que parecen unos nuevos amigos en ciernes, y hasta un susto en que han estado implicados mi peluquero, Maguita y un cuello de pollo (¿a que suena terrorífico y un poco como a vudú?).
El finde que viene, más natación, más terapia, más cenas (esta vez con cine de verano incluído), y todo ello en el contexto del comienzo de mis ME-RE-CI-DAS vacacioneeeeesssss!!!

El momento cultureta, que también lo hubo...

... consistió en una visita a la exposición de Kirchner en la Fundación Mapfre. A mí me gustó. A mi acompañante, regular; decía que le resultaba demasiado inquietante. Leyendo la biografía del tipo, resulta que estuvo desde los treinta o así rodando por distintos sanatorios mentales. Vamos, que la cabra tira al monte (lo digo por mis gustos, no por el pobre hombre...).
En otro orden de cosas, y fiel a mi propósito de manteneros al día de lo que se cuece por la Villa y Corte, comentaros que la crisis no existe de puertas del Café Comercial para adentro; de hecho, se han permitido el subir el con leche cinco centimitos; ya van por los 2,45 de nada...

Hala, queridos. A mover la cadera enfundada en unas mallas lavás al láser...

Las historias naturales

Siguiendo la crónica de un fin de semana repleto de actividades (fue un no parar, oigan) tengo que agradecerle a Jota el hacernos de cicerone por las tripas del Cardenal Cisneros, uno de los institutos de bachillerato más antiguos de Madrid.
El edificio es apabullante; las aulas, espectaculares; pero cuando llegas al laboratorio... Ah, amigo, eso es otra historia! Reproducciones tamaño XXL de flores y animales, instrumentos de medida psicofisiológicos antediluvianos, frascos de cristal con fetos imposibles, y este señor de aquí. Un viaje alucinante...

Chapuzón privilegiado

Torres Blancas, del arquitecto Sáenz de Oiza, es uno de los edificios más emblemáticos de Madrid. Un tercio de "Los límites del control", de Jarmusch, está ambientado en sus espacios comunes y en una de sus viviendas. Lo que no aparece en la peli es la piscina de la terraza, en la planta 23, desde la que se ve toda la ciudad.
Y uno, que es muy fino, tuvo la suerte de darse un chapuzón y marcarse unos largos para escapar del sofocante calor del jueves pasado. ¿Que cómo? Ah, queridos. Los amigos, los amigos. Que son lo principal de esta vida...

Yo me limitaba a contemplar La misma grieta de la pared Alguien dijo "habrá que demoler" No sé cómo no lo vi llegar

Si tuviera que poner banda sonora a mi jueves pasado.

El cáncer es una mala cosa...

... y si no, que se lo digan a Walter White.

Otro como éste, y yo creo que no lo cuento...

No voy a entrar en detalles por aquí (no es el lugar ni el momento), pero sí puedo deciros que la montaña rusa emocional que empezó el jueves mañana y terminó aproximadamente ayer de madrugada, ha sido de lo más cañero que he vivido últimamente; y lo dice alguien que no es que se caracterice por su vida rutinaria y sosegada...
Os dejo con una imagen del Día de la Música en el Matadero, del que he sacado varias conclusiones, a saber: que ver a uno de tus grupos a la solanera de las seis de la tarde disminuye considerablemente la capacidad de emocionarte y disfrutarlo; que los Love Of Lesbian (además de haberse echado a perder) tienen un "frontman" que no hay por dónde cogerlo; que el señor ese de los Mercury Rev tiene como principal virtud (lo decía esta mañana El País, no yo) el aguantar media hora en la postura de la grulla (una amiga mía dijo que ayudaba bastante el que llevase unos pantalones recocíos de pana, con la tarde que hacía); que nos venden nostalgia y compramos humo; y que no hay nada más paleto y demodé que estar repretaos en una zona "vip" sobre la que cae un sol de justicia, mientras abajo del escenario se está fresquito y con espacio para bailar. Esto de lo vip es taaaaaan de los noventa, tú...

Os dejo con una consulta del último "Aló, Comidista". No tengo palabras...

Marina: Hace unas semanas hice una apuesta con un crío coleguita del mío y perdí: me tocó hacerle nubes. Le gustaron mucho, los padres también se pusieron a comerlas, hasta que una de las madres me pidió la receta. Cuando dije que llevaban "azúcar invertido" vi que uno de los padres se puso tenso y dejó la nube. Eran de fresa, por tanto rosa... ¿Crees que comer nubes rosas que además están hechas con azúcar invertido puede afectar a la hombría? Hay cantantes que son iconos gays. ¿Las nubes lo son en el mundo de las chuches y yo no me enterado? ¿O son los corazoncitos de melocotón?

Querida Marina, está científicamente demostrado que el consumo de azúcar invertido causa homosexualidad. En un experimento en la Universidad de Castro (San Francisco), los investigadores reunieron a 100 hombres rapados, con bigote, musculosos, con camiseta de tirantes y pantalones de cuero, y los alimentaron con este producto durante semanas. 99 salieron gays y uno falleció (era diabético). En cuanto a la homosexualidad de las nubes en sí mismas, yo diría que están en un grado 4 de la Escala Kinsey, mientras que los corazoncitos de melocotón son claramente un 6.

Mira por dónde, escribiendo la entrada anterior me he acordado de ésto...

AUSTROHÚNGARO VISIONARIOS!!!

Fin de semana de ¿descanso?

Pues eso es lo que me había propuesto, y lo he conseguido en parte. He dormido bastante, incluso he echado siestas, he tomado pausados cafés en la calle Orellana leyendo a Dickens, he charlado al fresco con mis amigos de la Villa de París, y he dado relajantes paseos con la Maga...
Bueno, y también he aprovechado mis caminatas para ejercitar mi faceta de coolhunter y cotilla profesionala. Puedo aseguraros que el tema de moda es el que todos ya sabemos (la prima, el déficit, que todo está fatal y que esto es una ES-TA-FA), os cuento que desde el jueves hay tropecientas unidades móviles de la tele aparcadas en el lateral del CGPJ esperando a la caída de la diva-r, y os confirmo que la última y epatante moda entre los modernis malasañeros/chuequeriles es ponerse bermudas con cuaquier calzado y con unos CALCETINES NEGROS así bien subiditos hasta media pantorrilla. ¿Qué os parece? Yo, desde luego, lo tengo claro. Por ahí no paso. Que no, Iván, que no, que no estoy dispuesto a ser moderno a cualquier precio. Que uno tiene sus principios y sus traumas de infancia, y creo recordar (¿o es más bien un fantasma originario?) que algún episodio hubo en que mi madre (que es una señora estupenda, por otro lado) insistía en mandarme a la calle de esta guisa...
En fin, con estas cuitas estéticas os dejo, no sin antes comentaros también que además de las actividades de descanso, ayer tuve tiempo para presentificarme (que diría un psicoanalista argentino) en una fiesta en la que me presentaron a un EQUIPO ENTERO de nadadores gayer, a los que por supuesto besé con fruición, al tiempo que ponía pose de "yo también nado, no vayáis a creer". Gracias, Jesús, has hecho realidad una de mis fantasías más calentorras!!!

Banana Republic

Bochornazo en cantidades industriales me notaba yo ayer tarde-noche cuando puse la tele buscando algún indicio o señal de la noticia del rescate, que me acababa de comentar un buen amigo, y me encontré con un grupete de lozanas muchachas ataviadas como un refrito entre cheer leader y la Carmen de Merimee y meneándose al son de un pasodoble españiorrr... Semejante esperpento tuvo lugar en la inauguración de la Eurocopa 2012; o sea, que nos mostramos ante nuestros socios rescatadores como lo que todos sabemos que somos: una monarquía bananera cazurra y con querencia por el feísmo (será nuestro lado goyesco...).
Cuando me repuse del shock, me fui de copas (tiempo hacía, oyes) no fuera a ser que esta mañana estuviesen los señores de la troika en la puerta de mi casa y me requisasen billetera, ganas de pasarlo bien, ilusiones y fuerza vital... Y aún he tenido tiempo para desayunar con mis recientes nuevos amigos de la Villa de París, en una tertulia de lo más animada al estilo mentidero de la villa de toda la vida (en la que, entre otras cosas, ne he enterado de quién era el otro comensal en las visitas de Dívar a los "restauranes" de Marbella).
Ah, y a mi vuelta a la otra mitad de mi vida, he estado ejerciendo de chache favorito. El enlace a este último aspecto de mi (múltiple) personalidad, AQUI. En la foto, una vespa vintage donde tomamos café ayer. Acorde con estos tiempos de viaje en el tiempo a hace treinta o cuarenta años...

"Actuamos lo mejor que nos es posible:

Como aclaradores, cuando una ignorancia ha engendrado un temor; como maestros, como representantes de una concepción universal más libre o más reflexiva; y como confesores, que con la perduración de su interés y de su respeto después de la confesión, ofrecen al enfermo algo equivalente a una absolución. Intentamos, en fin, hacer al paciente todo el bien que permite la influencia de nuestra propia personalidad y la medida de la simpatía que el caso correspondiente es susceptible de inspirarnos".
S. Freud. La imagen, obra de otro Freud igual de ilustre...

No es una magadalena, es un dátil.

Hace unos días, encontré en el correo electrónico el que quizás consideraba el más improbable de los mensajes, y seguramente el más anhelado a nivel de lo inconciente. Desde entonces, la más intensa emoción ha ido ocupando el lugar de la sorpresa y la ansiedad iniciales. Me estoy reencontrando con una de las personas más queridas para mí, después de veinte años (media vida, se dice pronto...) separados. Y ahora sé que la tristeza y la añoranza eran compartidas, como ahora lo son la esperanza y la alegría.
Son tiempos difíciles, pero desde hace unos días a mí me parecen bastante más luminosos. Ha vuelto a mi vida una amiga muy, pero que muy querida, y todo se me antoja más feliz...
Recuerdo con la mayor ternura (y no sé si es un recuerdo exacto o distorsionado por los años y las fantasías, pero seguro que es fiel en cualquier caso) que el primer momento de una conexión que iba más allá de las palabras ocurrió tras varios cursos de compartir clases; era miércoles, el día de mercadillo en mi pueblo, y en el rato de recreo estábamos dando un garbeo entre los puestos ambulantes; no sé a quién de los dos (creo que fue a ella) se le ocurrió el comprarnos y compartir unos dátiles justo antes de la hora de gimnasia. Luego, mientras corríamos, los dos pensábamos que íbamos a echar los hígados; y nos reíamos. No he vuelto a comer unos dátiles tan ricos en mi vida...

Calle Montera. Madrid. 31 de mayo de 2012.

Tiempo de ladrones, aprovechados y filibusteros... Y yo soy afortunado.

"Forjad otra vez la humanidad con semejantes martillos...

... y se torcerá bajo vuestros golpes y creará los mismos monstruos; sembrad nuevamente el privilegio rapaz y la opresión tiránica, y podéis estar seguros de que recogeréis los mismos frutos. Seis carros mortuorios circulan por las calles. Siglos pasados, apareced con vuestra forma antigua, y en vez del cortejo fúnebre veremos las carrozas de monarcas absolutos, los coches de los señores feudales, los tocados de deslumbrantes jezabeles, las iglesias que no son la casa del Señor sino cuevas de ladrones, y las chozas donde millones de campesinos se mueren de hambre."
Charles Dickens. La foto, Puerta del Sol de Madrid, el viernes 1 de junio de 2012, a las nueve de la noche. Y yo soy afortunado...

JAAJAJA!!! La gente está fatal...

Grindr Sorpresa.

A ver; el Grindr resulta que es una app (aplicación para el móvil, para los que viváis en el pleistoceno) que permite localizar y comunicarse con los gaylors que se hallan a un tiro de piedra de nosotros y nuestro(s) aparato(s). De este modo, podemos proponerles matrimonio, un polvo rápido y sucio en los baños del garito donde estemos tomando café, o intercambiar con ellos la receta de la brandada de bacalao. Pero ésto, maravillas de la tecnología, no es lo mejor. Lo mejor es que ya hay una página que recoge dudas, anécdotas y múltiples capturas de pantalla con conversaciones que para sus guiones quisieran los monologuistas de los teatros de Gran Vía. Me apuesto una caña a que no sois capaces de pasar de la página de inicio sin descojonaros...

Las tropas imperiales sobre la Gran Vía!!!

Ya están en Sagasta!!!

Teleférico

Comparto con vosotros un extracto del consultorio de "El Comidista". Gracias mil, Pau. No tiene precio. Ay, mi ojete...

Jose: Hace unas semanas te escribí confesando mi plan para declararme en un desayuno recomendado por ti a mi amado e, inevitablemente, romper la pareja que perturba mi existencia. Fracasé. Tenía que compartirlo contigo. Sé que no fue culpa de la situación que provoqué. El desayuno perfecto y demás mariconadas... Pero he estado pensando que el mundo gayer es muy dado al artificialismo, al no valorar lo casero, a exacerbar lo delicatessen. Nos gusta más una degustación en un mercado gourmet que una noche en Arena o la Metro. Aunque nos flipe los potajes y disfrutemos orgásmicamente con el cocido de nuestra madre fingimos un gusto exquisito por lo pijolis. ¿Crees que hay una mariconización del mundo gastronómico? ¿Hemos caído los gais en la trampa? Por cierto, quiero conocerte. ¿Cuando un encuentro con tus fans en una charla gastronómica? Lo digo en serio. Me ofrezco voluntario a organizarlo.

Querido Jose, anda que no tienes peligro. Fracasas en tu intento de dinamitar una relación estable y ahora me tiras la caña. Eres un poco como el caballo homosexual de la montaña, que contigo ningún animal se salva. Pero estoy de acuerdo con lo que dices: entre cierto tipo de gays hay mucha bobada, en lo gastronómico y en lo que no es gastronómico. También te diré que estos fenómenos se dan en el mundo heterosexual: abundan los papanatas que hacen ascos a un buen cocido o a un guisote como Dios manda y se pirran por cualquier pijada mal cocinada que le den en un restaurante fashion para modernas analfabetas.

El Apocalipsis tendrá la forma de estos maniquíes chinorris tecno-ochenteros

De hecho, ya han salido de los aledaños de su cuartel general debajo del cine porno que os conté, y de momento han avanzado posiciones hasta San Bernardo...

Más paseos con la Maga...

Paseo por las afueras con la Maga

De buena me libré hace casi veinte años...

Exposición de artistas anónimos en la Tabacalera

Desde el Whitby, esta tarde

“Hará falta probar con un método del todo nuevo que sería la justicia y la generosidad.

Pero esto solo se expresa en los corazones ya libres y los espíritus todavía clarividentes. Formar esos corazones y esas almas, o mejor despertarlos, será la tarea a la vez modesta y ambiciosa que tocará al hombre independiente. La historia tendrá o no en cuenta estos esfuerzos. Pero habrá que hacerlos”.
Albert Camus

Este tío es un puto genio...

Pérdida irreparable