Ivan Brunetti retrata Central Park para The New Yorker

Qué recuerdos...

Ya llevo unos cuantos días...

... que cuando no curro por la tarde, a veces pillo un cacho de un episodio de esta serie de CCM TV. Y cada día me iba fijando más, y me parecía que tenía algo distinto a tantas otras, algo familiar que no sabía concretar... hasta hoy.

Y es que resulta que esta producida por el grandísimo Steven Bochco, ese señor que a mediados-finales de los ochenta parió la maravillosa Hill Street Blues.

Hablaba hace poco con un amigo de cómo los domingos por la noche, cuando tenía 18, me dejaba a los colegas y me volvía a mi casa para seguir las andanzas de esa pandilla de polis de suburbio que resulta que tenían unas vidas igual de pringadas que la de cualquier hijo de vecino.

Pues esta NYPD Blues parte de parecidas premisas y continúa el mismo discurso. Vamos, que interesa, es realista y emocionante. Mirando en internet, veo que ha ganado nosecuántos emi y tres globos de oro. Ah, y sale Dennis Franz, un señor gordo y calvo con bigote que es todo carisma y un actorazo como la copa de un pino.

En las antípodas de los CSIs y otras mierdas fascistoides del estilo...

Ay, vengo reconciliadito con la vida...

... después de este fin de semana balsámico, en que (como no he mirado pisos) me ha dado tiempo para ir a mi análisis, a una exposición de fotografía, a un largo paseo por Pintor Rosales (con el primer helado de la temporada), a un concierto de Francisco Nixon en la Neu, un menú con concierto de piano incluido en la Fundación Juan March, unas cuantas terracitas y dos (dos!) cines.

He visto "Two lovers", que está muy bien, y ésta de aquí al lado, que sólo se puede describir con dos palabras: Im Presionante.

Visconti vuelto a la vida y pasado por la turmix del siglo XXI, pero en plan bien. Pedazo de dramón que pone los pelitos todos de punta. Tilda Swinton es espectáculo puro. La música te arrebata. Los últimos quince minutos te dejan exhausto, sin respiración. Y qué casas. Y qué conjuntos, oiga. Si no te llega esta historia de amores prohibidos, tintes psicoanalíticos y giros argumentales demoledores, siempre puedes deleitarte con los modelos de los protas, con las gafas de sol maravillosas, con las sandalias y complementos que a cualquiera con un mínimo de criterio le harían babear de envidia...

Queridos, la vida es elección

Eliges la tele grande, eliges tu casa, eliges tener un coche que te cagas... o eliges la vida.

Vamos, que este humilde funcionario al que le recortan el sueldo unos cuatrocientos cincuenta euritos al mes (eso es lo que voy a cobrar de menos comparado con el año pasado) ha cogido la balanza.

En un platillo está mi pisito de setenta metros en Madrid, mi hipoteca de algo más de mil euros mensuales (eso, si el euribor no sube más del dos por ciento), los señores del banco, y la friolera de unos once millones de pelas que pagaría de intereses, tirando muy por lo bajo y descontando lo que me desgravaría en Hacienda en treinta años.

En el otro platillo está Italia, quince días en Mallorca este verano, algún viajecito más de aquí a fin de año, mi análisis personal, quizás hacer la formación en Psicoanálisis, y tomarme el aperitivo cuando me salga de los cojones.

Pues eso, que no les voy a hacer el juego a unos señores que ya han llevado a mi familia a dos (¡¡¡dos!!!) ruinas económicas completas en un par de generaciones. Que no elijo el coche que te cagas, ni la tele grande, ni el i-mac, ni a Prada, ni a Miu-Miu, ni me caso con Caja España ni me enrollo con Caja Astur. Que elijo la vida.

Eso sí, el peluco lo conservo, y en más de un renuncio me pillaréis, que tampoco me voy a convertir en la coherencia personificada. Pero sí me voy a pensar un poquito más las cosas...

"-Me introduzco en sus suenos -dijo-,

me introduzco en sus pensamientos más vergonzosos, estoy en cada temblor, en cada espasmo de sus almas, me meto en sus corazones, escudriño sus ideas más primarias, oteo en sus impulsos irracionales, en sus emociones inexpresables, duermo en sus pulmones durante el verano y en sus músculos durante el invierno, y todo esto lo hago sin el menor esfuerzo, sin pretenderlo, sin pedirlo ni buscarlo, sin coerción ninguna, impelido sólo por la devoción y el amor."

Y digo yo que si me cojo un perfilador...

... y me pinto un rayote así bastante prominente, y entorno los ojillos como si me diera el sol de frente, igual puedo hacerme pasar por chino.

¿Y para qué? diréis vosotros.

Pues para dejarme caer por el salón inmobiliario chino, que parece que se prestan dinero entre ellos y por tanto no tienen que recurrir a bancos...

Además, igual encuentro a algún albañil chino que me pueda copiar estos originales lavabos que están en Shangai.

Austeridad, queridos

Ante la duda de si me bajan el sueldo un 5 (que va a ser que no), un 10 (me temo que lo más probable) o un quince (no quiero ni pensarlo), ando redactando mi propio plan de austeridad.

Éste incluye suspender el primer café del día, suspender también la tostada de media mañana (ésto es una cosa más simbólica que efectiva; pretende ser una protesta porque me hayan subido el precio del almuerzo un 20% mientras mi sueldo bajará un 10), pasar a comprar algo menos de la mitad de comics al mes (lo siento, chavales de El Aventurero, os quiero pero la austeridad es la austeridad), o volver a ir a Madrid los viernes en vez de los jueves tarde/noche (lo que repercutirá en mis queridos Manuel y Elsa, las chicas de la croissantería maravillosa y los garitos de la cena de los jueves, aunque éstos seguirán contando con Víctor Sandoval, al que no afectan la crisis ni las picaduras mortales de araña, con lo que no creo que noten mi gesto). Ah, también pretendo reducir en unos diez euros mi factura de móvil, con el perjuicio directo que esto os causará.

En total, unos trescientos euritos menos al mes; que viene a ser lo que menguarán mis ingresos, si se cumple lo del 10% (si al final es un quince, habrá que seguir con los recortes).

Vamos, que ésto es como uno de esos preciosos dibujos hechos con fichitas de dominó; que el funcionario paga el pato (algunos; los de Aena, Renfe y Metro ya se han librado; será que no interesa una huelga de transportes públicos a lo bestia), pero la mierda salpica.

Y mientras llega el día 21 y vemos qué pasa con lo mío, se me ha ocurrido que podría pedir que exhumen al marqués de Hendrick´s para una prueba de ADN, que seguro que algún parentesco tengo con él. Lo digo por lo de mi pepino...

Llegaron las rebajaaas!!!

Se veía venir; lo de la borrasca, digo; lo del "ajuste"; lo del "esfuerzo"; qué sabios son los señores que hacen los refranes; como ese de las barbas de tu vecino; aquí no ha sido el quince por ciento, aquí es que ya se ha acabado la recesión y llevamos meses con brotes verdes, así que nos hemos quedado con un cinco y por el culo te la hinco...

Eso sí, a amarrarse los machos, que luego serán los impuestos; y como aquí uno anda en la franja alta, la de los "fuertes", la de los pudientes, pues también nos tocará...

Y yo me miro y no sé muy bien qué hago con un coche de mierda (que además me está saliendo carísimo), y en qué ando que hace un año que no me he movido a ningún lado (si exceptúo Madrid, que no lo cuento, faltaría más), y qué cojones pasa que ni tengo casa ni pinta como que vaya a poder tenerla...

Ea, recortaremos de taxis nocturnos, de ropitas pijas, de desayunos opíparos y hasta de la marca de ginebra; lo que tengo claro es que si yo me hundo, los beneficiados por mi inconsciencia consumista también lo van a notar; faltaría más; a ver si aquí los únicos que vamos a tener que apretar el culo somos los que hemos estado estudiando y formándonos diez años para llegar a donde estamos...

Ah, el señor de aquí al lado es Albert Barniol, el hombre del tiempo de la uno y uno de los pocos placeres que quedan al alcance del funcionariado con mermado sueldo; el placer, digo, es oírle hablar de "hectopascales" mientras por debajo de esas chaquetas ajustditas que usa le asoma semejante paquetazo; y encima en sus ratos libres parece popero; en fin, que os dejo, que me voy al baño a aliviarme; besos con recortes.

Cine de primavera

Pues aunque los bancos me dan la espalda, no me llega para lo que llevo tanto tiempo deseando, y (si no se produce un sorprendente giro de los acontecimientos) voy a tener que devolver a las arcas de Hacienda (que somos todos, pero yo sigo sin casa) la friolera de cuatro mil quinientos euritos, también es verdad que es primavera, que me han invitado a un acontecimiento fenomenal el próximo julio, y que ayer fui al cine y me emocioné.

Así que cosas bien y cosas mal, y unas cuantas regular, como casi todo el mundo casi todo el tiempo.

Pero a lo que interesa; hay que ver una peli argentina que se llama "El último verano de la boyita"; bueno, quiero decir que la tenéis que ver, que yo ya he hecho los deberes. La boyita en cuestión es una especie de caravana (de las que se enganchan en los coches) que además es anfibia!!!

Y la película es una verdadera maravilla que trata de ese momento en que dejamos de ser niños para convertirnos en algo que no entendemos; venga, seguro que os acordáis: cuando ya no nos servía ni nos entretenía ni nos divertía lo de antes, cuando empezamos a ver y a relacionarnos con nuestro hermanos de otro modo, cuando empezó a salirnos pelo, o a sangrar, o a crecernos el pecho, o la colita...

Cuartos no tengo (por lo menos no los que necesito), pero gusto un montón, ya lo sabéis; así que a ver la boyita; y yo a comprarme una, que a lo mejor es la solución a mis problemas inmobiliarios...

Dentro de un mes es su cumple...